De repente, uma vontade louca: não entregar o trabalho final, e viver, como artista ou viajante, de paisagens tropicais e dinheiro público.
Quem sabe, depois disso, eu volto?
Té mais.
escrever é um ofício solitário. aqui na minha frente só tenho uma janela. de onde vejo o mundo, por onde saem palavras... e o vento, como um sopro, ventila a mente.
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